SOÑANDO POR CANTAR CANCIONES URUGUAYAS Hay un programa de la televisión argentina que se llama Soñando por cantar en el que participantes aficionados cantan una canción y de acuerdo a su calidad interpretativa son calificados para una final que se llevará a cabo en un futuro más o menos próximo. El antecedente nacional de este tipo de programas es Si lo sabe cante conducido por Roberto Galán aunque la “estética” del show aspira a emular a American Idol con la salvedad de que, en lugar de Jenifer López está Valeria Lynch. El maestro de ceremonias de nuestro Argentine Idol se llama Mariano Iudica, es un hombre que grita como si le estuvieran apretando la mano derecha bajo una prensa. Pero eso no importa, por ahora. Las canciones que se interpretan son de autores populares en Latinoamérica o Norteamérica y los intérpretes imitan con variada suerte a David Bisbal, Luis Miguel, Cristina Aguilera y otros. Pero ninguno tiene un estilo propio. Entonces, aunque muchos no se den cuenta, termina siendo un mal programa de imitaciones malas. Para sorpresa de todos, el concurso tiene una audiencia buena y de hecho es el programa más visto del canal. Por ello ahora lo pasan todos los día de la semana. Y ahora también decidieron transmitir un par de días desde la República Oriental del Uruguay. Yo, que soy admirador de la música oriental del Uruguay y de la gente que allí vive, me dispuse a aguantar al conductor Iudica, que grita sin cesar, y me senté frente a mi Grundig, haciendo una excepción a mi decisión de no ver en la tele otra cosa que fútbol. Soy de la creencia de que la hermana república tiene cantores excelentes y con voces maravillosas. Y también tengo para mí que dichos cantores hacen un culto de la afinación, la que es tenazmente practicada en las diversas murgas que constituyen parte fundamental del entramado cultural del Uruguay. Empero, ninguno de estos artistas cantaron en el show objeto de este comentario canciones del Uruguay. Qué extraño. Entretanto el pavote de Iudica está todo el tiempo que qué hermoso pueblo es el uruguayo, que gracias Uruguay por tanto cariño, que… Mucho amor por Uruguay pero no hay cabida para la música uruguaya. Ni por casualidad se escucha una canción de Zitarrosa, y eso que el gran Alfredo tiene creaciones inmensas, totalmente aptas para competir con cualesquiera canciones “pop” del guatemalteco Arjona, por citar a alguno de los más “versionados”.. Y entonces se asiste al triste espectáculo de un oriental de voz hermosa cantar Qué par de pájaros los dos del “Paz” Martinez. Pucha que dan ganas de bajarlo de un hondazo. También cantan canciones de Aretha Franklin. Y uno pierde la paciencia y pide que canten algún canción de Pinocho Routín, de El Cuarteto de Nos. Mirá que tienen canciones increíbles. Pero no. Cantan The son of the preacher man (La hija del predicador). Linda canción pero qué pena no aprovechar la estadía en tierras charrúas para disfrutar de ese patrimonio extraordinario que son las canciones uruguayas de Rubén Rada, Alejandro Balbis, Fernando Cabrera, Los Olimareños.. Shhh. Ahí se acerca al proscenio un músico oriental con guitarra. Pinta para cantar un bello tema de El Sabalero. Luis Vergara se llama el artista. El Palacio Peñarol se silencia. El insoportable Iudica grita ¡Música, dale!, y el hombre canta Las manos de mi madre de Peteco Carabajal.. ¡Pero será de Dios! Uruguayos, por favor, exijan cantar alguna canción del folklore uruguayo. No voy a decir que la canción de Peteco sea mala. Qué va. Pero sería justo que también permitan oír un bello tema telúrico oriental. El Loco Antonio, Zamba por vos. ¡Por favor!. Guarda, ahora sube al tablado una mujer bonita. Canta Te quiero (Si te quiero es porque sos mi amor, mi cómplice y todo…) Bueno, la letra es de Benedetti, que es uruguayo.. Algo es algo. Si alguna vez, hace tiempísimo, mucha gente de nuestro pueblo, indignada por las invasión de música foránea, se quejaba de la “dependencia cultural” que vivíamos bajo el yugo yanqui, ahora nosotros hacemos, o intentamos hacer lo mismo con el pueblo charrúa. Y les metemos este y otros programas donde pasan canciones como Cuando un amigo se va, cuando cualquier canción de Jaime Roos la supera en belleza y poesía. Y ahora una mujer canta una canción de ¡Bon Jovi! Nos tapó el agua. Si uno prende la TV en este momento nunca sabrá en qué país están transmitiendo. Salvo porque ahora se ven las banderas uruguayas flamear en las gradas del Palacio Peñarol. Pero de canciones uruguayas ni hablar. Ojalá se dieran cuenta y protestaran. Parece como si transmitir desde Uruguay fuese una concesión condicionada a que no haya música de uruguayos. ¿Por qué si hay temas guatemaltecos, mejicanos, norteamericanos, argentinos, no hay temas uruguayos si ellos son los anfitriones y tienen más derecho que ninguno?. Ahora uno canta Matándome suavemente con esta canción. Linda canción pero menos que Colombina o Los Olímpicos de Jaime Roos. Una chica canta una canción de Laura Pausini. Prefiero a Laura Canoura. Después no nos quejemos; les estamos haciendo a los uruguayos lo mismo que los yonis a nosotros.

SE DESPERTÓ EL HELIOS En mi pueblito reinauguraron el otro día un cine y teatro, fundado en 1951 y que estuvo cerrado cerca de quince años. Se llama cine-teatro Helios. Casi siempre viví cerca de él. Primero a una cuadra y después, cuando me mudé más lejos, a siete. El cine Helios fue la mejor plataforma para hacer realidad la huida hacia la fantasía, No la única ni la más barata porque cuando somos purretes lo que nos sobra es fantasía. De todos los colores y formas. Y todas al módico precio de cero pesos. Pero la fantasía que nos proporcionaba el cine Helios tenía un efecto duradero, que nos hacía comentar durante días su contenido, su calidad y su dimensión. No profundizaré aquí sobre las películas que vi porque, siempre que podìa, iba. Entonces fueron muchas. Casi todas, diría. Menos una que se llamaba La Bella Culandrona porque era prohibida para menores. Y Además, no quiero abundar en títulos porque la calidad del recuerdo no necesariamente se corresponde con la de la película vista. Sin ir más lejos, una de las que más recuerdo, y que me proporcionó los momentos de mayor euforia dentro del Helios, fue Canuto Cañete y los cuarenta ladrones con Carlitos Balá. La vi como cuatro veces. Cuando era adolescente, es muy posible que haya disfrutado de las películas aburridas si estaba acompañado por una chica en trance de ¿querés salir conmigo?. Gracias a esos filmes insoportables ese beso que crece en la penumbra (como dice Dolina) encontraba justificación y sustento, especialmente cuando transcurre alguna escena nocturna y la sala se pone negra. ¡Que no amanezca nunca! Cuando la película era muy interesante, en cambio, reclamaba toda nuestra atención con la vista clavada en la pantalla blanca. Y se sabe que donde van los ojos van los labios. Por la injusta disposición que tienen las partes de la cara. Es cierto que nuestro nivel de excitación (el de los hombres digo) bien podía sacrificar un momento apasionante de la cinta, pero ellas por lo general no resignaban esas partes, y mucho menos los tramos románticos, por ejemplo un beso de Ryan O’Neal con Ali Mac Graw. ¡Celebraban los besos de la pantalla y renunciaban a los besos en vivo! Así son las mujeres. El cine Helios, entonces, fue el país de las fantasías, primero, y después, el del amor. Porque ¿No es acaso el amor una fantasía? No seas grasa. Gracias a esos filmes descartables salíamos del Helios con los labios hinchados de tanto besar. El colágeno del amor. Cuando éramos chicos, si la pelicula era de acción, íbamos con los amiguitos del colegio. Quedaban afuera nuestros padres que por tres horas se liberaban de esos mocosos del demonio (¿o de mierda?). Y cuando salíamos de la sala inclinada pretendíamos imitar las acciones de los combois (así se decía, con acento en la o) y nos molíamos a piñas y patadas en plena vereda. De adolescentes, como he dicho, el cine Helios suponía la oscuridad que posibilita la libertad. La libertad, a los 16, eran los primeros besitos y las tocaditas pícaras. Y después de los veinte también, aunque besitos debe reemplazarse por besos (¿chupones?) y tocaditas pícaras por todo aquello que cada quien desee imaginar. Eso sí, a veces la pifiábamos con la película y chau beso y mano pegada al cuerpo ajeno y felicidad por el módico costo de una entrada de cine. Así me ocurrió una vez cuando, junto a mi amigo Guillermo, fuimos con dos chicas a ver Sacco y Vanzetti. Estuvimos pavos con la elección. No de Pupi y Lila sino de Sacco y Vanzetti. Las hermosas señoritas se pasaron la película llorando hasta que colgaron de sendas cuerdas a los dos pobres anarquisti italiani. Todo con el acompañamiento de una canción de Joan Baez que repetía hasta el hastío: Here’s to you Nicola and Bart… Nicola era Sacco y Bart era Bartolomeo Vanzetti. Y las chicas salieron llorando del Helios. Y lloraron y lloraron hasta que las dejamos en sus respectivas casas cantando here’s to you, Nicola and Bart... Pero a lo que iba era que el otro día reinauguraron ese milagroso lugar de dicha y promesa y concurrí con mi mujer, la misma a quien, de jovencito, pude besar gracias a algún olvidable bodrio. Pero no así con La última nieve de primavera (estuvo todo el tiempo ocupada en llorar). Está bien, era una película de llorar. Imagínense, se trataba de un niñito hermoso que se muere de leucemia. Con eso lloran hasta las piedras. Yo estaba muy engripado. Películas citadas en este artículo (por orden cronológico): La Bella Culandrona. Italia. 1963. Director: Antonio Pietrangeli. Elenco: Sandra Milo, Gastone Moschin y Angela Minervini. Canuto Cañete y los 40 ladrones. Argentina. 1964. Director: Leo Fleider. Elenco: Carlitos Balá, Mariángeles, Ernesto Bianco, Tito Alonso, Romualdo Quiroga, Nelly Beltrán, María Rosa Gallo, Luis Tasca, Jacinto Herrera, Nathán Pinzón, Jorge Luz, Aída Luz, Ignacio Quirós, Beatriz Taibo, Gilda Lousek, Enzo Viena, Alberto Berco, Colomba, Tono Andreu, Ricardo Bauleo y gran elenco. Love Story. EEUU. 1970. Director: Arthur Hiller. Elenco: Ryan O´Neal y Ali Mac Graw. Sacco y Vanzetti. Italia. 1971. Director: Giuliano Montaldo. Elenco: Gian Maria Volonte y Ricardo Cucciolla. L’ultima neve di primavera. Italia. 1973. Director: Raimondo Del Balzo. Elenco: Bekim Fehmiu y Agostina Belli.

ELLA BAILA SOLA Cuando tiene problemas, nunca los llama dramas. Los problemas se pueden resolver o, por lo menos, se puede lidiar con ellos. E ilusionarse con que se tiene capacidad para vencerlos. En cambio los dramas, que tienen un nombre dramático, se magnifican por su sola mención. Pero ella tiene problemas y también dramas. Pero no los trata como tales. Entra a su casa de soltera donde su madre está muy enferma y su padre puede caer enfermo en cualquier momento, porque su esposa lo olvidó casi todo y todos. Incluso a él. Pero la hija llega, comienza a cocinar y pone un disco de Los Chalchaleros para que su madre pueda conectarse, aunque más no sea con algunos acordes que aun permanecen en el fondo de su memoria. Ojalá la madre recordara cuando mandaba a su hija a Danza, esa hija que ahora cocina para su madre que no recuerda. Pero algo, alguito, todavía, recuerda. O así parece cuando canta con una voz finita junto a Los Chalchaleros. Y en algunos tramos madre y folkloristas coinciden en la letra. Y la hija baila la danza que aprendió en Danza aunque su madre no lo recuerde y su padre esté triste. Y de pronto, con la música y con la danza, el clima se vuelve alegre. Parece milagro pero el clima se puso alegre. Y su madre sonríe. Como si la memoria ahora estuviera fuerte aunque sea para recordar por unos instantes la alegría.

EL PREMIO TITO
El premio Tito es un galardón que ha instituído el Departamento para el Otorgamiento de Galardones (DOG) de este dignísimo blog y tiene por finalidad reconocer a todos aquellos jugadores de fútbol que muestran actitudes positivas durante los partidos, donde quedan expuestas su buena fe, compañerismo u honradez en el juego y que, a la postre, dignifican al grupo y resultan un ejemplo a seguir. El nombre del premio es un homenaje a un jugador de Necochea, de nombre Tito, que en un partido contra nuestra asociación de fomento, tuvo una actitud que es quizás la quintaesencia del fair- play. Escuchemos la historia: el equipo de Tito (Club Del Valle, Necochea, Provincia de Buenos Aires) tuvo a su favor un penal que solamente vio el árbitro, una supuesta mano de uno de nuestros defensores que no fue tal porque la pelota le dio en el pecho. Si, en el pecho, qué tenés en los ojos, ¡un corpiño!, salí, penal de qué, caradura, si estabas a una cuadra, qué viste ladrón, ¡andá!. Estas y otras cosas más feas se dijeron desde el momento de la sanción de la inexistente falta hasta aquel en que el gran Tito debía ejecutarla. El jugador necochense, acallados los gritos de protesta, tomó carrera, quedó frente al balón, miró al golero de nuestra asociación de fomento y deliberadamente la tiró afuera. Con suavidad, como perdonando al viento y para que quedara claro que desviaba el tiro por propia voluntad. Una acción propia de un caballero. Que se aplaudió por parte de nuestro equipo y recibió el silencio respetuoso de sus compañeros, aun en la circunstancia de que por ese penal desviado el equipo de la costa atlántica se retiraba perdidoso del match. Ignoro si alguno de ellos lo quiso asesinar al excelente Tito pero no creo.
Formulada esta necesaria introducción paso a comentar que en los partidos que jugamos todos los domingos, en la remozada cancha de nuestra asociación de fomento, se ha decidido hace un tiempo que en ningún caso se cobre el offside. El fundamento de tan polémica norma es que, al no disponer de referís, no se puede dejar librado a uno o varios jugadores a que cobren la posición adelantada porque la decisión se vería viciada por los propios deseos del player. Un ejemplo: le pasaron la pelota a ese delantero a quien no puedo alcanzar ni con un lazo. Entonces levanto la mano y doy por cobrado el offside. Imagínese las discusiones a las que se presta esta eventualidad entre aquellos que vieron offside, generalmente todos los del el equipo que defiende, y los que no lo vieron, habitualmente los del equipo que ataca. Para evitar enojosos litigios se decidió, después de años de lucha, jugar los partidos domingueros sin aplicar la regla del offside. Ahora bien, eso no debería autorizar o, por lo menos, no debería interpretarse como una autorización lisa y llana para que el delantero se quede al lado del arco tomando mate y charlando con el golero contrario y, cuando le llega el útil, hacer goles a lo pavote. Que son goles fáciles de hacer si estás adelantado y solo. También un poquito de culpa del defensor ligeramente nabo que se olvidó de que se juega sin offside y no lo marcó al vivillo aprovechado. Lamentablemente hay dos o tres de estos vivillos que se aprovechan del no cobro del offside y viven alegremente en offside. Y convierten goles y se creen que son maravillosos jugadores. Cumplido este imprescindible proemio, paso a comunicar que el último domingo uno de nuestros jugadores más jóvenes, de nombre Darío, dio el ejemplo con una actitud que pasó casi desapercibida, mas no para el DOG. En cierta jugada, en que el equipo de Darío atacaba, él esperaba el pase del compañero en cercanías del arco. Pero dicho pase tardó una eternidad en llegar y Darío quedó en posición adelantada. Pero ¿cómo posición adelantada?, ¿no dijimos que no se cobra, carajo? La explicación es sencilla -y el carajo estuvo de más-: el jugador se la “autosancionó”. Todo a pesar de que al recibir el balón quedaba en inmejorable posición para convertir. Y si lo convertía todos los del equipo contrario al de Darío, al estar abolido el offside, teníamos que concurrir a llorar a la iglesia (La Sagrada Familia, que está en la calle Los Ceibos). A pesar de que la infracción no es punible en nuestro sistema normativo, el joven Darío dejó pasar la pelota y, ante la aclaración que le hice de que hubiera podido hacer el gol tranquilamente, me dijo que estaba adelantado y que no se quería aprovechar de esa circunstancia. Fair play de Darío y ejemplo para las generaciones más viejas (nosotros). Por todo lo expuesto se le otorga el premio Tito a Darío. Aplausos. (Para Tito, para Darío, para el DOG y para mí)

SOBRE LOS EFECTOS DEL VIENTO NORTE EN LA PSIQUE HUMANA

APUNTES DE UN VIAJE A NECOCHEA JUNTO A UN GRUPO DE MUCHACHOS QUE VAN A JUGAR AL FÚTBOL CONTRA EL CLUB DEL VALLE DE LA MISMA CIUDAD.
Salí de casa el sábado a las cinco menos once a eme. Un minuto después, frente a mi domicilio un muchacho fue agarrado entre varios y molido a patadas y trompadas. Mi mujer escuchó los gritos de los agresores y los ayes del agredido y me llamó desesperadamente al celular. En ese momento yo ya me encontraba junto a la delegación de futbolistas y no me había enterado de nada. Mientras yo decía buenos días a mis compañeros, mi mujer llamaba al 911. Por fin se llevaron al casi muerto en una ambulancia. La vereda de la plaza de enfrente quedó regada de sangre. Pero aún era temprano para la llegada del funcionario que limpia la plaza en el marco del plan Argentina Trabaja. A diez cuadras de allí, entretanto, yo comenzaba mi periplo junto a la caravana de la esperanza. Las cinco de la mañana es un buen horario porque se sale con la fresca y se evitan las aglomeraciones en la autopista, muy esperables en un fin de semana largo. Llevábamos nuestros bolsos cargados de ilusión, las mochilas llenas de anhelos y los neceseres llenos de medicamentos. Para la presión, la gastritis, los dolores de barriga, de cabeza, analgésicos para los dolores de patadas y musculares, pastillas para dormir, laxante paraca y carbón paranoca. Y quizás pastillas de otros colores. Al llegar a Necochea, justo antes del hermoso puente sobre el río Quequén, que está cerrado por reparaciones, hicimos una visita a la peluquería del portugués, uno de los baluartes del equipo contrario que nos mostró su establecimiento y las fotos de cuando era jugador de fútbol y también comentarista. Llegamos al mediodía al hotel luego de un placentero viaje sin incidentes que comentar. Los autos funcionaron de manera impecable. Nadie se perdió. Cuando salimos de la parada para desayunar cada conductor recogió a sus pasajeros asignados y no se olvidó a ninguno. En el hotel, llamado Necochea, apenas nos registramos, revoleamos los bolsos (cargados de ilusión) y salimos a almorzar porque estábamos muertos de hambre para nuestra primera comida sin censuras. Comimos con la sola ausencia de un integrante y de allí a la playa. Varios se quedaron durmiendo la siesta. Recuérdese que nos habíamos levantado con River (con las gallinas) y que, además, somos gente mayor. Pero yo volví al hotel apenas para calzarme el traje de baño, vaciar la mochila (llena de anhelos) donde colocaría la toalla y encaminarme en ojotas hacia la playa. En la playa bastante poblada me arrojé al mar que estaba fresco fresco. Pasado un rato inmerso, o te morís o te acostumbrás. Y acá estoy alive and kicking. La tarde gozaba de 27 grados. El astro rey estaba a pleno y sonreía como en la propaganda donde el sol contestó sonriente: ¡ja, ja!, me los limpio con Odol.. Chicas lindas bailando a go-go.. Y tejo. Somos hombres con tendencia a la vejez así que a jugar al tejo. Yo pocas veces he jugado a este jueguito de alfajores de madera. Mi desempeño fue pésimo con serio riesgo de partirle la cabeza de un maderazo a algún bañista. Después, sí, el picadito playero. Torsos desnudos, panzas flameantes y a eludir contrarios y viejas despavoridas.. Ello constituiría un buen entrenamiento con vistas a la competencia programada para el día siguiente. Una vez agotados los cuerpos y ampolladas las plantas de los pies, otra vez al mar. El roce con la arena te quema las plantas de los pies, como en Trinidad Tobago. El agua seguía fría. Pero los pescaditos saltaban, la tarde estaba preciosa y las chicas merecían una canción de los Beach Boys. Cerca de las cinco de la tarde, otra vez al hotel. Un poco de descanso, televisión y el partido de River que juega tan mal como siempre pero que lo tiene a Trezeguet. ¿Qué hace Trezeguet en ese equipucho? Bah, pelito pa la vieja Reynoso. A la noche a comer pulpetines, cazuelas, mejillones, ostras, medusas, y otros productos que salen de las conchas marinas. La mayoría, luego de lastrado y libado se fue a las habitaciones porque al día siguiente teníamos el trascendental match contra Del Valle, equipo al que no le habíamos podido ganar nunca. Y mirá que es bravo decir nunca cuando tenés más de 50. Domingo. Desayunamos temprano. Luego, al vestíbulo del hotel (no me gusta decir lobby), a atender al coach, que a su vez es back quien, como siempre, dio la charla técnica, la arenga y el mensaje para la juventud. Como es tradicional, pronunció la alocución con la pelota en la mano, a la manera de un Hamlet del soccer. Llegamos al precioso estadio del club del Valle donde nos cambiamos, saltamos al campo de juego, hicimos la calistenia previa y la clásica foto de cada equipo, por separado, primero, y luego de todos juntos. Nuestra hinchada doblaba en número a la contraria, algo insólito teniendo en cuenta que éramos visitantes. Ellos tenían cero hinchas y nosotros dos. El hijo del zurdo no puede considerarse como hincha (lo que hubiera elevado a tres el número de nuestra barra) puesto que fue acreditado como chasirete en campo de juego. El juez pita. Acaba el faso y comienza el juego. Los primeros minutos nos meten en un arco. Después se complica. ¡ Penal a nuestro favor!. ¡Travesaño!. Después de diversas y apasionantes alternativas el partido termina. Tampoco vamos a relatarlo íntegramente. Todos a las regaderas. Posteriormente vino el almuerzo de ambos equipos que es una variante criolla del tercer tiempo rugbístico. Es el momento para que se aplaquen las iras, se limen las asperezas, se pidan las disculpas por las patadas infligidas y se acepten. Como por arte de encantamiento, los codazos de hace un rato se han transformado en impulsos que se toman con los brazos para saltar mejor. Qué carne deliciosa, qué vinito, qué ensaladas. Todo en un salón con grandes ventanales y una vista única al río Quequén. Y la hospitalidad de los necochenses. No soy amigo de los discursos así que qué suerte que no los hubiera. Apenas un par de palabras mezcladas con cachadas. No más que eso. Después volví a la playa porque el domingo estaba como para seguir tomando baños de mar y caminar buscando en vano tu nombre entre la arena. Viento norte y aguas calmas. El viento norte es llamado el viento de los locos. Tal vez por eso, durante el partido todo nuestro equipo estaba como loco. Un insulto por aquí, un ninguneo por allá. Una frase que se utiliza mucho en estos casos: ¡Pero este tipo no puede jugar! El viento norte se origina por un sistema de alta presión que nace en Brasil y viene con mucha temperatura y sin humedad. El problema con este viento, que tan nerviosos nos puso durante la estadía en Necochea, es causado por un componente que se llama ION. Los iones son una partícula que abunda en la atmósfera y que contienen una gran carga eléctrica (¡Largala, la p. que te p.!) Estos iones pueden tener signo positivo o negativo (¡Este tipo no puede patear los penales!) El viento norte, al rozar la tierra, por efecto de la fricción, va tomando una gran carga de iones positivos. La ionización del ambiente ejerce una notable influencia sobre el comportamiento humano y animal. Por contrario imperio, la ionización negativa produce comportamientos agradables, simpáticos, tiernos, dame un beso, dale.. La ionización positiva exacerba las ganas de pelear y discutir (¡Cómo vamos a ganar con esta manga de troncos en la cancha!) y puede provocar enfermedades. No es leyenda ni mito, entonces, la influencia del viento norte sobre el carácter podrido (¡Vos sos un chupamedias del técnico, por eso jugás!). Es bien científico, no estoy hablando pavadas, no me hagas poner nervioso. Bueno, pero habíamos quedado en que el mar estaba calmo, era una pelopincho, las olas recién se formaban al llegar a la playa. En consecuencia, detrás del débil encaje espumoso se formaba una sutil piscina como para flotar cual salchicha chisap en su tachito de hojalata. El agua seguía fresquecita, posibilitando una buena recuperación de la musculatura y una seguidilla de pensamientos positivos que te hacen creer que la vida es linda. A la vuelta vimos algunos minutos de fútbol por tevé, una ducha y hacer con los toallones una moquette en el piso del baño. A la noche fuimos todos a comer pizza con cerveza, que es un programa insuperable para el hombre moderno. Allí se discutieron aspectos del partido. Con acaloramiento muchas veces, se conoce que persistían los efectos del viento norte. Disiento con un compañero por conductas mostradas durante la brega y él lanza una frase que hace tiempo no escuchaba: ¡vos tenés tu verdad y yo la mía!. Le contesto que la verdad es una sola. Entonces toma una botella de cerveza y, asiéndola por el cuello, golpea su base sobre la mesa y la deja allí. ¡Zas!. La quiere romper y cortarme la jeta con el culo roto ( de la botella) Pero por suerte no. ¡Qué ves! Me conmina: ¡Qué ves! Dudo. Una botella, le digo, seguro de que es eso el envase que tengo a la vista y que dice Isenbeck. ¡Ves! ¡Ves!, me grita, como si me hubiese agarrado en un renuncio ¡vos ves la etiqueta pero yo no puedo verla ! En efecto, mi compañero, por estar en frente de mí, no veía la etiqueta que decía Isenbeck.. Por allí quería plantear el meollo de su tesis filosófica. Lo mejor, en cualquier caso, era alejarle la botella. A todos los fines. Después del flan nos fuimos a dormir. Al día siguiente armamos los bolsos, ya más livianos porque no había ilusiones ni anhelos (en las mochilas). En el desayuno unos pocos chichonean con la empleada del hotel que nos sirve el café con leche. No me cuesta adivinar el fastidio de la chica por el baboseo de los viejos. Al partir, los cuatro que estábamos en el auto rojo de nuestra caravana (ex de la esperanza) decidimos pasar por Tandil, dulce y hermoso pueblito que fascina con sus montañitas, sus anchas calles y su Ramón Santamarina. Uno de los muchachos quiere comprar salame tandilense. Almorzamos parte de ese salame, al que le agregamos queso tandilense y una naranjada (no tandilense). Había que volver al terruño y era mejor hacerlo sobrios, especialmente el conductor. A la hora del balance, ya cuando los kilómetros que faltan son unas decenas, uno mentalmente ensaya un balance y recuerda los buenos momentos y las pocas miserias, que es reconfortante atribuir al viento norte. Pero lo que más rebobina el cerebro es el extraordinario partido que ganamos por 4 a 3 y que constituyó el primer triunfo contra el club Del Valle, después de tres derrotas y dos empates. Nos tenían de hijos los muchachos de Necochea. Quizás lo sigan siendo el día de mañana, pero esta victoria inobjetable quedará inscripta para siempre con letras de oro entre las más impresionantes hazañas deportivas jamás logradas por este grupo de esforzados veteranos de camiseta verde que representamos a nuestra querida asociación de fomento. Fue tan grandioso nuestro logro que hasta el hombre más amargado del mundo, a quien orgullosamente contamos en nuestro plantel, se alegró. 4 a 3. Si hasta de escribirlo uno se pone bien. Y se calma.

ANUNCIO CERCENADO POR RAZONES DE DECORO


Mañana me voy a Necochea. Esta noche prepararé el bolso y consensuaré con mi mujer qué llevar y qué no (¡no podés llevar esas cascarrias!). Mañana me levantaré de madrugada, me ducharé con los minutos contados y beberé un café que habrá de quemar mis entrañas. Me voy a Necochea con mis amigos a jugar al fútbol. Y a ejecutar actos reñidos con la vida en matrimonio. Como ser: después de bañarse, dejar el baño hecho una inmundicia. Será unico y exclusivo método de secado tirar, como al desgaire, un toallón sobre el piso. Otras acciones: reír como un marrano aun de lo que no es tan gracioso, beber como un soldado ruso de la época que tan maravillosamente describió Leon Tolstoi en Guerra y Paz: comer como un tragaldabas (término encantador que suele usar mi amada esposa por herencia de su madre), engullir todo lo salado sin miedo a la hipertensión, cantar enarbolando el vaso o la copa (estilo tómese otra copa, otra copa de vino, ya se la tomó…), comer doble y triple postre, hacer un trencito alrededor de las mesas del restaurant y cantar canciones de los decadentes (los auténticos y nosotros), dejar el dormitorio hecho un asco, con una silla que hará las veces de ropero, acostarse con la cama hecha un bollo informe y




Foto: póster conmemorativo de la gira 2010.

FÚTBOL PARA TODOS

En el inicio oficial de la temporada futbolística dominical en cancha grande de nuestra querida asociación de fomento nos hemos encontrado con una situación enojosa que puede prestarse a rencillas. Ocurre que se están presentando a jugar entre 30 y 40 hombres. De tal forma que los partidos son de quince contra quince, quince contra dieciséis, dieciséis contra catorce, etc. Esto último (16 vs 14) se subsana simplemente pasando a uno del equipo con más jugadores al que tiene menos. La polémica dentro de nuestra comunidad futbolera surgió en menos que Fito Páez canta un gallo. Están los que sostienen la postura de que jueguen todos, sea la cantidad que sea y, en el oto extremo. aquellos que buscan implementar algún sistema para que los partidos sean de once contra once como lo establece bastante claramente el reglamento de la International Board. Yo me encuentro enrolado en la primera de las posiciones, que he llamado Fútbol para todos, siguiendo en un todo los lineamentos de la sintonía gubernamental, es decir, que jueguen todos sin limitación de número, color de piel o religión. Es cierto que con este método el campo de juego se llena y es así como es dable observar a defensas de seis jugadores, mediocampos más poblados que Shangai y delanteras con cinco delanteros como en la época de Onega, Pando, Artime, Delem y Roberto. Pasame una Carilina tisú, gracias. Se da la situación de que a muchos de mis compañeros no los conozco y me siento en la obligación de presentarme en pleno partido, por exigencias de educación y roce social:
-Hola, soy Julio, mucho gusto.
-Hola, Teodoro, encantado.
-¿De qué jugas?
-De peón de brega.
- Ok.
-¿Siempre venís a este boliche?
-…
Y así. La otra opción, que podríamos llamar numerus clausus o número limitado de futbolistas, surge de una selección de players en estricto orden de llegada. Esto puede traer aparejada la injusta exclusión de algunos referentes, o miembros fundadores del grupo, que por alguna razón (borrachera nocturna, amor matinal) llegaron tarde. Estas personas no merecen quedar afuera en ningún caso. Imaginemos a quien es una verdadera institución (no vaciada) de nuestro grupo, como lo es Lolo (73 años): Lolo llega tarde, caminando lento, con su pantaloncito brilloso de Boca del 71. Saluda a todos: “¿qué hacen, manga de troncos de mierda?” Contestadme: ¿Podemos dejarlo afuera? ¿Podemos ser tan insensibles? ¿Tienen hijos esos que lo quieren dejar haciendo banco? ¿Odian el perfume, odian el color? Yo, al que intente dejar a fuera a Lolo, lo boxeo. Por otra parte, La ideología de que jueguen todos sin excepción, a poco que pasen los minutos del match, se volverá una cuestión abstracta porque los muchachos se lesionan y salen rengueando del field. Así se alivia bastante el flujo jugadoril; que un tironcillo por acá, que un desgarro por allá, que una trombosis leve por acullá. De tal forma que, lo que al principio fue una congregación de treinta y pico de personas con alta presión, terminan siendo, ya en el ocaso de la brega, un número más razonable. Y los que corren de verdad no llegan a tres. Los demás que se quedan no pueden ni quieren correr más. Sólo sueñan con una Quilmes bien helada. Y traeme unos manises y unos quesitos.
-Se dice maníes, bestia.
-Ok. Traeme unos maníes, bestia.